....Продолжение. Предыдущая часть здесь.

Ах, забыл сказать, - замялся Дима. - В последний момент церемонию перенесли в загородный дом господина... Как его там... Блин, даже имя это блядское из головы вылетело.

Дима снял очки и сунул их в карман пиджака.

            - Но, позвольте, - Поветкин почувствовал, как спина похолодела, по коже снизу вверх и сверху вниз пробежали крупные муравьи. - Мы ведь... Ведь я...

            Он не знал, что сказать дальше. Впрочем, все слова лишь шелуха от семечек. Режиссер почувствовал, как что-то тупое, холодное ткнулось ему под ребра.

            - Сиди, гнида, и не рыпайся, - сказал дядя Дима. - Иначе я твой чек прямо тут обналичу. И обивку сиденья не пожалею. Потом твою паршивую кровь водой из кишки смою.

            - Послушайте, я известный режиссер, - Поветкин чувствовал, как страх сдавливает глотку, а голос дрожит. - Меня нельзя просто так вывезти за город и... Как кролика.

            Молчание. Он сказал что-то не то, бандиты знают кто он такой.

            - Бумажник в левом кармане, - добавил он. - И перстень вот. И часы. Хорошие.

            Опять молчание. Эти мокрушники похитили его вовсе не за тем, чтобы выгрести немного денег и снять с пальца колечко. Все серьезнее, все куда серьезнее. Поветкин сморгнул, почувствовав, что взгляд туманят слезы. Его наверняка законопатят в какой-нибудь подземный зиндан, и станут тянуть деньги с жены, пока не выдоят ее всю, до последней капли. Она, дура, продаст квартиру, дачу, свои побрякушки с камешками, опустошит банковскую ячейку. Когда преступники поймут, что больше с нее не вытянешь ни гроша, Поветкина грохнут. А вдове в заказной бандероли пришлют его ухо. На память о покойном.

            Господи, что же делать? И выхода нет, двери заблокированы. Да и выскочить из машины, идущей на бешеной скорости, это тот же смертный приговор. Только сейчас он понял, что тачка давно свернула с трассы на какой-то проселок, дорога идет лесом, в свете фар виднеются стволы деревьев и придорожный кустарник. И вспомнил человека, сидевшего рядом. Он приходил на репетицию, представился журналистом, а потом, когда Поветкин поймал молодого человека на вранье, заявил, что он знакомый Лары Демидовой. Вот оно как... Этот тип давно готовил похищение, примеривался. Матерый преступник, профессиональный убийца.

            - Куда вы меня везете? - мертвеющими губами прошептал Поветкин. - И зачем?

Читать дальше...